命运偷换流年误转

【微虫绿】没有再见

私设和一点点雷：【主哈利少爷个人向】【微虫绿】

如果超凡2的小绿魔有更多时间来接受一切，更冷静，更洞察，更为人着想会是什么样的呢。

不改变的可能只有，他不能够拥有快乐结局，一切只是片刻欢愉。

*5k＋
*以及原谅我，写着写着思路打太散就意识流了（。

summary：

Harry Osborn过完今天就要满25岁了。

25岁，他们说这是个重要而奇妙的年龄，一切过去犯的错误在这里一并抹除，一切昨日敛的成绩在此时焕发新的活力——"你，哦抱歉我的意思是，您的一生要真正开始了，Osborn先生"，他们西装革履，似乎还想要伸手拍拍他的肩膀，却又想到什么似的缩回指尖，只是端起酒杯来在桌子的另一端向他祝贺。灯光斜斜打在他们的侧脸，晦暗不明多于光下的清晰。

他就也举起高脚杯回礼，手指堪堪环住修长的杯颈，并不多施力。壁炉里有火光照进他杯中色彩鲜艳的液体，一时间光影纠缠，恍若迟暮时天边散落的最后一抹云霞。他嗅见芸香和蔷薇花的香，却也弄不清楚是哪位女宾身上的香水味。

这可不太常见啊，他在心里扯着眉角，笑自己自欺欺人。

酒精麻痹着他的神经，松香被烧得噼啪作声，像是某个雪国屋檐下传来的轻响。这种时候，连那无时无刻禁锢他灵魂的痛苦似乎也减轻了些，在令人昏昏欲睡的柔和古典乐和大概怎么也没有尽头的华尔兹里，他发现自己出乎意料的清醒。

是啊，他想，这个典礼结束他就25岁了，是时候和紊乱的一切说再见了。

25岁，当他们说，今天你就要满25岁。

*
main passage：

他不是不知道其他人眼睛里的25岁是什么样子。
不过也就是青春韶华，春风得意，积蓄了小半辈子的天赋异禀终于找到一展的时辰，什么一朝得志，什么出人头地。

他笑，讥讽在心里却诚挚在脸上，对着一席似笑非笑似卑实傲的宾客。他当然知道他们在想什么，真可惜呐，翻身一仗没能打好，他也没能如期死去，费尽心思的尔虞我诈勾心斗角都成了空。真抱歉呐。他挑起嘴角，半是讥诮半是真心，但他明白，后者并不是针对董事会。

他也知道那是为了谁，他不过装痴卖傻，偏偏却骗不了自己。

那么今天他要满25岁了，若真的如大多数人所想，那他还真是个标准的模版。

呵，他想他或许该为此感到骄傲。

*

他记得跟那个人讲起过自己眼中的25岁。

那时候他还不那么多笑（这么说真奇怪，好像现在他就愿意似的），说话做事都冷冷淡淡，更多时候显得阴郁，混在一群叽叽喳喳十年饮冰的少年人里，像红颜料里笔刷无意识带到的一抹冰蓝。他格格不入，故作矜持，看人都只是用眼角轻轻一瞥——他被他的同学们小声议论着，闭着眼睛不听也猜得到内容，什么少爷习性啊，古怪刁钻啊，奥斯本家族血统里的傲慢啊。

他不在乎，与其被怜悯孤独，他宁愿被指责傲慢。

那时他很有些庆幸遇见那个他。要知道让一个奥斯本感动的事情可不多，他打赌他的父亲一生都没能遇到一件。那时他想，他运气怎么那么好呢。那时他浸泡在阳光里，阖着眼皮也看得到浅浅的金灿灿，耳畔是海风，车喇叭，跑鞋踩过硅胶跑道的吱呀声，少年人爽朗的笑。

然而现在看来，这些大概都是注定的，你从一开始就能看到故事的结尾。而这注定要有一个匆匆掩卷，草率得不得了的结尾，就像是热带季风带上诗人落笔写就的"人生命里所有的绽放，终究要用余生的寂寞来偿还"。

人们会告诉他，你要等，等峰回路转柳暗花明。

可他没有时间了啊。他还得想个办法让自己死得体面。

他记得他这样跟那人讲起过25岁。他说，多少人死在25岁呢，或许你要说海子，说*kurt cobain，然后再狠狠叹息几句天才易逝。

可他说叹息什么呢，记得吗，25岁，人的一生本该在最辉煌最闪耀的时候谢幕，要不紧不慢地把丝绒幕布降下，再为自己的生命提笔作跋。就像是上帝把最绚烂的霞光当作一天的收场。物理天才，抛物线总学过吧，那时一切都在最顶点，以后的一切都是下滑线。

可他说，你不知道吧，要慢慢，慢慢地堕落是很累的，比爬上那个最高点更累。

不过他猜，这么多年来，那人估计还是不知道所谓堕落的痛苦吧?他那么光明那么正义的一个人，怎么会低潮没落呢?如果可以的话上帝大概也会眷顾于他。

他猜，他大概早就把他的话忘了。

可他偏偏还记得，记得一清二楚，仿佛是用金粉镌刻在黑色的大理石碑面上，也许会被风尘一时迷了眼，可一旦拂去，才发觉依然清晰不减。记得他听到这些骇人理论时候满脸掩不住的关切，记得那天阳光很好，映得他白皙却不显脆弱，看上去像是在发光，记得他在心里打了许许多多的腹稿，想说他离开前，也一定要借酒装疯，说一句旧爱成疾戏弄他。

他记得，他只跟他一个人说过。

**

他选择25岁当然还有一些别的原因。他没那么矫情，会学那些未毕业的女学生在笔记本上写什么"年少的欢喜婉转不可说"，听上去怪讥讽的。

不就是他喜欢Peter Parker正好十年了吗。

*"十"是个被人类青睐的数字，ten，a round，a decade，随你怎么叫，你看啊，光是名字它都有这么多。好像它多么有意义似的。好像一个数字能代表什么似的。

他承认自己是个懦夫。诺曼奥斯本有勇气把一个关乎生死的家族秘密掩埋10年然后用死前3分钟告诉他的独子你快死了，他喜欢了一个笨蛋10年对方从不解风情到女朋友都搂在怀里了，却半句逾矩的话都不敢讲。

他害怕了，更准确地说，是一直害怕着——这种危机永在的微妙情绪注解了他半个人生。害怕一不小心就失去所有。

说到底，他有的也并不多呀。

说到底都是装出来的无畏罢了。
面对未知，从来只有空寂的冷风从世界伊始便在人心的窟窟窍窍里流动。他早该料到，也早该习惯。只当是他还不够聪明吧，或许从一开始就应该花钱聘最高级的塔罗师来解一解命格。终究人事难料。以前无常，如今亦然。
到了这种时候，他只希望一切都能简单。

然后他发现他自己是最复杂的那个矛盾面。

什么时候都是这样，他就又笑起来，什么时候都是。他是the black sheep，the dark side，the unblessed guy among angles，是岁月钦定的反派角色，是孩提时期约了朋友到家里打游戏，屏幕上跳动显示的internet connection error。他是终究要被这世界抹杀的程序错误。不被理解。不被铭记。也似乎没有必要如此。

很多时候他觉得世界待他不公，很多时候他诅咒命运，但更多时候他厌恶自己。就像湖上飘渺不定的烟雾厌恶一阵执意远走的风。像一只本应在秋日展翼的候鸟断翅难离，然后被冻僵在早逝的丰润里。

他不知道自己有没有资格评论，如果可以，他倒也想像最俗套的批评家那样从牙缝间挤出几句妙极的讽喻来，什么"希望才是原罪"云云，对自己俗套又无聊至极的生命。

他不知道自己还有没有资格为此叹息。

***

"杀死诺曼奥斯本的或许是病痛，但杀死哈利奥斯本的全然是孤独。"

在他给自己想的那么多墓志铭——这不能责备他，他未免也有太多时间来准备自己的死亡了——里，他觉得这是最好的一项。故弄玄虚又不多加说明，像是一个好故事的开头，当然所有人都知道故事已经讲完了。

俗套又多愁善感。哦，这可真是与一个引领时尚的奥斯本格格不入。他就又要开始笑自己。

可 怎么样的harry osborn才是真正的他呢，坐在圆桌前却摆出一副谈判的模样虚张声势，戴上墨镜遮住眼球上的红血丝，面对喜欢的人大大咧咧欲盖弥彰，明明把cool作为人生信条，却又时常像个不得志的吟游诗人。你看啊，这种事情怨不了别人，就连他自己都被绕进命运的漩涡里。

他想啊，或许并不是他确定自己的选择，而是命运为他早早定下了站点。从一开始，他生命的起点，便可以得以窥得尽头。他是北极遥遥传来的无名歌谣，飘渺，无解，即将消散，无人问津。只有一片终年不变的白，平板而机械地，陪他度过一个又一个没有尽头的寒冬。

他不是harry，更多时候，他只是osborn。

一切并非他的选择。他不过同样是命运的其中一个选择。
他猜，大概，他是命运指间的一支烟，或许有不凡的价格，或许曾被一掷千金，或许有云遮雾障，有俗人交口称赞。但现在火光明明暗暗——他终要熄灭的。

有点好笑不是吗，好像他被点燃就是为了熄灭。

"我厌恶孤独，畏惧孤独，可偏偏孤独流淌在我的血液里，我知道我适合孤独，应该孤独。"

他写道，在他的日记上，铂金笔尖的蘸水笔，进口的雪浪纸，漂亮的圆体字带一点意大利体倾斜的神韵，每一笔都殷红而狠厉，像是用他的血液书就。

他记起在英国的第一个月。
其实这样说并没有必要的，他知道，之后的每一个月其实都是如此，只是他的神经和脑血管都已经在里面浸泡得僵化了，那些锐利的感受才好像fade away了一般。只有在盥洗室，无意间抬头瞥见自己因缺乏睡眠血丝遍布的蓝眼睛，才忽然意识到它们依然存在。它们不会轻易消逝。

不，别误会，他没有想掩饰什么，虽然那的确是曼哈顿贵族们惯有的习气——可为了谁呢？也没有谁值得他用死亡来保护了吧。

或者，不如这样说，也没有谁需要他用死亡来保护了吧。
——是啊，没有人需要harry osborn，所以没有人在意他，即使是他最想保护，最在意的那些人。这是命运给他的会心一击。

他记起那些日子，那些连天空都总是灰沉沉布满阴郁的日子。不列颠的天气总是扫兴得恰到好处，即使你伸长脖子努力向外张望，也看不见一丝一缕从云霭间零落的光。记起他打开笔记本一封封反复掂量遣词造句的邮件，他一本正经拿新淘到的高级墨水写的明信片，他蜷在丝绒被里酝酿出的梦中情话。

只可惜他什么也不曾真正传达。那些邮件还积在草稿箱，那些明信片还压在他抽屉的最底下，那些难言的梦，伴着他难言的心思，被他锁在七神（seven minds）看护的橱柜，只在最痛苦的时候，再拿出来温习欢愉。

更多时候他垂着眸坐在窗边。有雾时候看雾，没雾时候看雨。

英伦的雨很好看。不似美帝一味的挥挥洒洒，什么也不关心的样子，哗啦一下泼得直接干脆。反倒是毫不急躁地拂人满面，下得温温雅雅。大概是有民族习气镌刻在骨子里。在那雨丝透亮的反射里，他疑心自己看到lizzy女王殿下精致的桂冠，或者是本土市井里常能见到的那种，冷调的礼貌，刻意的包容。

只可惜他没能在那里交上一个朋友——不过他猜这挺合父亲的心意，金融说客们本来就应当各自为营，朋友什么的，一个漂亮的幌子罢了。

算了吧，他任思绪搅成一团，一时也难以分辨是什么占了上风，算了吧，反正也从来没期许有人懂他不是吗。

****

他不知道自己是怎么回事，竟然在自己的成人礼上睡着了。

他醒来时已是午夜时分，舞会进行得正酣，吧台旁围的一圈绅士正啜饮着鸡尾酒，衬衫袖口挽到臂弯处，还要扣上刻着家族纹印的纯金扣子。"也不嫌麻烦，"他挑起半边眉角，在心里满不在乎地评头论足，"装模作样也不做全套，那些普拉达的西装外套也不知道扔到了哪里去。"

他直起身，想去要一杯俄罗斯加冰威士忌。

眼角不经意向大堂投去一瞥，好在客人们的到来不过又一场社交假象，也没什么人太在意主人的消失。地面上铺设了百年的地砖擦拭得少有的干净，抽象画般的圆晕图案上甚至能影影绰绰照得见人影。

他的脊柱在一瞬间僵直，好像他所极力规避的那样，*大脑的思考权在那一瞬间拱手相让给脊髓神经。

他看到一个背影。

一个过分熟悉的背影。那人一头棕色的短发，大概是抹了发胶，但仍都倔强地翘起边角，从后脑勺的一个点打着旋绽开来。他不知为什么又比上次见面时拔高些，墨色的西装穿在身上显得合身而笔挺，衬衫是深绿色，印象中自己似乎是送过他一件类似的——对了，上次见面是什么时候来着?

他犹豫着要不要上前打声招呼，却在看到那人身边的一抹亮色后再次生生停住脚步。

一抹真正意义上的倩影。

那个女孩很美，就算是站在这样的角度，他依然不得不这样承认，而且总会这样承认。那是一个适合他的女孩。她开朗，明亮，像每一个春日清晨，你打开窗后问候的第一缕阳光。她完整，诚挚，能背负你的一切秘密，也能守候你的每一点光芒。

——不像他，本身就是黑暗。他怎么能给任何人幸福呢，他这样的人怎么有资格幸福呢。

她是好的，他们是好的，他们会很好的。

他的脑海里忽然只剩下了这样几句毫无关联的句子。他看着那人邀他的女孩跳舞，暖色调的裙摆随旋转的舞步打开，是每一朵日光下的夏花。

他僵硬地扭头，脚步匆忙失措，像是在逃。

可是能逃到哪儿去呢，黑夜终究要被光明吞并，而光明无处不在，布满他回忆的每一个犄角旮旯，蛛网遍布，尘土飞扬。

ending：

——"真的不道个别吗?对你的朋友们。"

——"你知道的，客随主便。"

我是harry osborn，过完今天我就25岁了。

你知道吗？就像美国总统华盛顿曾说过的，Some people die at 25 and aren't buried until 75.

所以请让时光就此停滞吧，我不愿灰头土脸地异变而亡，亦不愿似我非我地糊涂苟活。请原谅我糊弄一次神明，擅作chronos做下傲慢的决定。

人们会怎么说呢，那人会怎么想呢。若是死后有灵，也请借一缕孤魂告慰我孑然独影。

清澈的*蓝色药剂被推到最后一格，清风无意拂动纱帘，月光照进窗棂。

请告诉他们，harry osborn终于熄灭了最后一盏灯。

附注：

*1994年4月5日，Nirvana主唱科特柯本于开枪爆头自杀。一把20号霰弹枪，一颗子弹，一封遗书，便让这个才27岁的悲剧天才瞬间消亡。而曾经横扫全球的grunge rock风暴，因他而兴起，也因他而陨落。【所以并不是25岁但是这里权当约指，永远向他致敬】
【文中提及两位皆是自杀】

*在群体心理学中，出于群体中的人群所作的行为更多经过脊柱神经而非大脑。

*这个可以理解为安乐死的药剂类似这样的。

*一点絮絮叨叨：
关于为什么选10这个数字是因为——开心点，还有几个星期你大绿洲合唱团就解散十周年了【你滚】